Me van a perdonar los merengues, pero no dedicaré estas líneas a glosar su inmarcesible triunfo del pasado fin de semana en Milán. Qué quieren que le haga, el caso es que me interesa mucho más como asunto narrativo el descalabro rojiblanco, y no sólo porque glosar los triunfos sea ocupación de turiferarios y nunca fue esa mi inclinación como escritor, sino porque en la enésima victoria blanca hallo menos sustancia que en la derrota de quienes por tercera vez rozaron y perdieron la gloria.

He dicho “me van a perdonar”, pero sé que muchos no van a hacerlo, ni espero ganar su absolución escriba lo que escriba a renglón seguido. Bien, ya pueden comenzar a fusilarme.

Antes de cargar y apuntar, no obstante, me gustaría que repasaran el juego que ambos equipos desplegaron en la final. Un gol algo amorfo y cinco penaltis contra un portero poco ducho en pararlos fueron los logros del Madrid, a los que si acaso cabe sumar la salida en tromba inicial y la resistencia ofrecida en los 75 últimos minutos. El Atleti no sólo hizo un gol mucho más vistoso, sino que tuvo la posesión del balón y cuajó un juego entre líneas de singular finura, que Pepe y otros hubieron de frustrar a hachazos una y otra vez. De nada sirvió, de acuerdo: faltó marcar algún gol y algún penalti más, y aquí quien marca más gana y lo demás son gaitas. El Atleti no remató la faena cuando pudo y debió hacerlo y fue pues justo perdedor.

Con esto quiero atestiguar que pese a ser bastante poco aficionado al fútbol hice los deberes para poder ganarme el modesto estipendio que por mi labor tiene a bien concederme el señor director de esta publicación, a saber: tragarme el partido.

Sin embargo, en este tipo de encuentros suele tener más enjundia lo que a su término dicen los protagonistas. Y tampoco en este punto diría que el vencedor prevaleciera, desde el punto de vista puramente literario. Ni las declaraciones de su estrella principal (un inventario de sus propios méritos y cifras rematado por el mugido habitual), ni las del presidente (elegantes y respetuosas para con el digno perdedor, pero por lo demás un refrito de las consignas usuales sobre la grandeza del club blanco), ni las del entrenador (un hombre poco dado a la oratoria), fueron en absoluto originales. Es verdad que cuesta renovar el arsenal retórico de la victoria, y más cuando se trata de un logro que se repite por undécima vez ya. Tampoco cabe pedirles más.

Lo memorable, una vez más, vino de la mano del vencido, y en particular de ese Cholo Simeone que ofreció una vivisección implacable de su propio fracaso, insinuando que pudiera ser el último que cosecha como entrenador colchonero. Y es que no fue Juanfran, fallando esa pena máxima que tiró encogido contra un portero que sí para penaltis, el responsable de que la Champions fuera otra vez a parar a vitrina ajena. Como en Lisboa, fue el Cholo quien cometió el error de no poner toda la carne en el asador, exponiéndose con ello a un duelo en el que su adversario le aventajaba netamente. Habrá quien diga que culpa suya y que no es ningún mérito que lo admita, pero no debería olvidarse, a la hora de sentenciarlo, que el presupuesto del Real Madrid más que duplica y casi triplica el que a él se le permitió manejar.

No es excusa, y la pifió. Ahora bien, haber llegado ahí para poder pifiarla, y echarse la derrota al hombro, lo convierten en una encarnación casi perfecta del doliente espíritu rojiblanco. No vale para el palmarés, pero sí para la poesía. Que ahí queda.