[En el capítulo anterior: Primer mitin de Pedro Sánchez durante su periplo para conseguir los votos de la militancia y volver a ganar la secretaria general del partido. Aparición estelar de un exaltado Bernie Sanders y dudas de Pedro a la hora de levantar el puño mientras sonaba La Internacional.]

Eran ya las once de la noche, la militancia nos invitaba a quedarnos en Mérida a dormir, pero Pedro seguía en sus trece: “Qué pesaos, que yo no duermo en cualquier colchón, seguimos para Zahora y ya está. Además, yo conduzco mejor de noche”. 

Le expliqué a Bernie la historia de Pedro y los colchones. “We have to go to the mattresses (tenemos que ir a los colchones)”, dijo el senador estadounidense.

– ¿Go to the mattresses? – preguntó Pedro extrañado.

En ese momento, el colchón de Rajoy no era lo que sobrevolaba la cabeza de Pedro, he de decir.

– Sí, es una cita de El Padrino, significa “We have to go to war” (tenemos que ir a la guerra) – se lanzó a responderle Bernie en spanglish.

A Pedro le encantó la idea. No íbamos a cruzar el Ebro ni tomar Belchite, pero íbamos camino de un cónclave, con varios asesores, para lanzar la última ofensiva que nos permitiera entrar en Ferraz de cabeza y luego en la Moncloa.

– I´ve never driven stick shift (Nunca he conducido con cambio manual) –soltó Bernie empeñado en conducir.

– You are nuts, Bernie, let me drive, dude (Estás pirado, Bernie, déjame conducir, tronco) – se abalanzó Pedro sobre él.

– I am not The Dude. I am gonna be your mentor (No soy El Nota. Voy a ser tu tutor).

Pedro ocupó el asiento del copiloto e intentó explicarle cómo funcionaba el “clutch” (embrague), cuando a Bernie le dio por meter la primera a pelo… 

Iván Redondo gritó de dolor en el asiento de atrás al escuchar cómo rascaba la marcha. Pedro se tapaba los oídos, y tuve que intervenir: “Bernie, quit it man, we gotta get to Zahora before dawn (Déjalo, Bernie, tenemos que llegar a Zahora antes del amanecer)”. 

Pedro sacó la peluca de Carrillo de su mochila y se la puso a Bernie mientras intercambiaban el asiento sin salir del coche. 

En un alarido que nos extrañó a todas, Bernie empezó a gritar: “¿Y Paracuellos, qué?”.

Bernie, con la peluca de Carrillo, gritando cualquier cosa en español casi consiguió que Pedro se meara en los pantalones, de la risa. 

– ¿Dónde está Andreu Nin? 

Cómo Bernie sabía de Paracuellos o de Andreu Nin es algo que no quisimos preguntarle. Era tarde y nos temíamos una larga historia.

Ya estábamos en ruta.

Pedro puso en bucle Sweet child of mine,  Bernie dormía, y yo empecé a leer Lluvia de agosto, un libro sobre la muerte o asesinato de Buenaventura Durruti.

– Estás obsesionada con Durruti –me dijo Redondo mirando hacia la ventanilla–. Si crees que, con referentes como ese pistolero y el abuelo este americano que nos has traído, Pedro va a llegar a Moncloa, lo llevas clarinete.

– Es que no vamos a llegar a Moncloa, al menos nosotros, tú igual sí. 

Redondo se quedó helado. 

– Yo con Peter al fin del mundo.

Pedro nos escuchó.

– ¿Berta, por qué dices eso? ¿Cuál es la meta entonces? A mí no me líes.

– La meta es Moncloa, pero no tenemos tiempo para llegar, al menos ahora…, no estás preparado, te queda mucho por aprender, pequeño saltamontes. Cuando llegues, va a saltar por los aires todo el sistema. Pablo Iglesias será un Hernández Mancha a tu lado.

– ¿Quién es Hernández Mancha? –preguntó Iván Redondo.

– Un Al Gore andaluz –soltó Bernie con mucha gracia y mucho acento de Vermont.

– Desde luego le quitáis a uno las ganas de conducir, de pedir votos... ¿Entonces este viaje para qué coño sirve? –dijo Pedro ligeramente decepcionado.

– Este viaje es fútil, terminará con el descanso del guerrero y ahí se forjará todo – le respondí convencida de ser lo más parecido a Arya Stark aconsejando a Jon Pedro Stark Sánchez.

– ¿Fútil? – preguntó Redondo.

– Es un viaje iniciático que nos pondrá en la órbita necesaria para cambiarlo todo en un tiempo –añadí dándome cierta importancia.

– Berta no me jodas, es ahora o nunca, ahora o nunca.

Zahora, dos kilómetros, decía la señal. Pedro no paraba de mirar hacia atrás para rebatirme lo del viaje fútil, iniciático.

– Hazme caso, Pedro, tienes talento, pero eres un candidato de cartón piedra, sin moldear, producto de la factoría Ferraz de crear candidatos que no aportan nada. Mira a Oscar López, Patxi López, Odón Elorza, Rafael Simancas.

– Do you really want to be a Patxi López? (¿Realmente quieres ser un Patxi López?) –intervino Sanders.

– Vamos a coger el toro por los cuernos, cargarnos todo el aparato del partido y colarnos en la Moncloa en cuanto podamos, pero más pronto que tarde… Hacedme caso – gritó Pedro, contrariado con mis teorías apocalípticas.

– Tu tiempo llegará –le insistí. 

– ¿Dónde está Nin? – volvió a saltar Bernie atusándose la peluca de Carrillo.

– Pedro, atento a la carretera, joder –le tuve que gritar.

– Dentro de unos años tendré arrugas, no seré el mismo Pedro, ahora es mi momento, joder. 

Y de repente, todo se fundió a negro, un ruido ensordecedor de hierros, cristales y frenazos.

Nuestro Peugeot, el Peugeot de la primera cita entre Begoña y Pedro, se quedó clavado en el asfalto. Un camión que venía de frente se había cruzado y empotrado contra una farola. 

La farola, aún iluminada, había caído sobre el capó de nuestro coche. La luz le daba directamente a Pedro en la cara.

Los airbags le llenaron la cara de polvo al candidato. Bernie, con la peluca de Carrillo, parecía de uno de los tres chiflados.

– A tomar por saco el coche. No arranca. Aquí se acaba nuestro periplo. Adiós a las armas –se lamentó Pedro con voz de ultratumba. 

Bernie salió por su propio pie y fue a interesarse por el camionero. 

– He is ok, just some scratches (está bien, tiene algunos rasguños) –informó Bernie tras inspeccionar al camionero desde fuera. 

Pedro estaba conmocionado.

– No, sin mi coche, no. Este viaje no lo haré sin mi coche. O en mi coche o no seguimos. No quiero vehículos de cortesía ni un Rolls Royce de Franco. Se acabó. 

Iván Redondo, al fin, reaccionó: 

– Pedro, ese camión venía hacia nosotros, era un kamikaze. En el último momento se ha debido arrepentir. La silueta del conductor me parece familiar. 

– Tú sí que has visto películas, vamos no me jodas, Iván. No ves tres en un burro y ahora vas a ver en la oscuridad, y desde el asiento de atrás, al conductor del camión –le contestó Pedro que recuperaba poco a poco el sentido común.

De repente, el camionero se acercó a nuestro coche, con la cabeza ensangrentada…, con chaqueta y corbata.

No sabíamos si salir corriendo o tirarnos al suelo.

– ¿Lo escuchan? Es el silencio de la noche. Alguien me pagó para que me estrellara contra vosotros y acabara con vuestra farsa, pero no he sido capaz. ¡Quiero gobernar contigo! ¡Eres el Kennedy que necesita España, yo seré tu Lyndon Johnson!

– Fuck, LBJ killed Kennedy (Lyndon Johnson mató a Kennedy) –gritó Bernie.

Y Albert Rivera desapareció sin más. Doscientos metros más adelante, un coche le recogió a toda prisa. Dentro pude ver a alguien que hacía aspavientos y le recriminaba algo. Adiviné una larga melena, poco más, pero suficiente.

– Aquí se acaba mi corta carrera política, seré un Roca Junyent, un Oscar Alzaga, un Hernández Mancha –volvió a lamentarse Pedro. 

– Un Ángel (pronunciado Einyel) Gabilondo –continuó como si conociera la política española al dedillo.

– Ni de coña Pedro, resurgirás, no lo dudes, pero más auténtico. Ahora eras un cero a la izquierda, una cara bonita… –le dije sin pestañear. 

– Ha ganado Susana, larga vida a la reina.

Fueron las últimas palabras de Pedro antes de caer desplomado, boca abajo, en el asfalto.

Dos días pasó en la UCI del Hospital Universitario Puerta del Mar (Cádiz) y dos meses en la habitación 206. El equipo médico habitual dudaba de si volvería a andar o pensar con fluidez. 

Lo primero era necesario, lo segundo, una incógnita e íbamos a trabajar en ella.

Bernie y yo nos mantuvimos a su lado. Redondo se fue con Pablo Casado, o con Susana Díaz, no recuerdo. Le borré de mi mente en el momento en que le vi partir corriendo del lugar del accidente, en dirección a Madrid.

Pedro salió en silla de ruedas del hospital, con gafas de sol y la peluca de Carrillo para no ser reconocido. Nadie le reconoció, salimos de madrugada y por la puerta de atrás.  

En un Dodge Dart destartalado, comprado en un desguace con unos dólares que había traído Bernie, llevamos a Pedro a las cabañas de Zahora que regentaba un amigo nuestro, Ramiro.

Ya en las Casas El Camino y con un viento de poniente que te dejaba tieso, desayunamos con la noticia: Susana Díaz había conseguido la secretaría general del PSOE por mayoría absoluta, allanaba así su asalto a la Moncloa. 

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En el próximo capítulo: tras unas elecciones de infarto, que Pedro Sánchez ve desde una hamaca junto al mar, Susana Díaz consigue la presidencia gracias a los votos de Pablo Casado y Albert Rivera. Pedro Sánchez y su nuevo entorno comienzan a forjar un nuevo líder. Dos jovencitas serán las padawan de Pedro y harán de él un nuevo hombre. Y sí, habrá aparición estelar de Pablo Iglesias. 

*Los sucesos y personajes retratados en este relato no son completamente ficticios. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales no es pura coincidencia.