Siento empezar con una cita tan explícita, pero noviembre es un mes lúgubre, trágico, inmisericorde. Desde el principio se viste de luto, para no dejarnos ni respirar, para que no tengamos escapatoria posible, ni tengamos dudas de lo que nos espera. Se abre recordándonos a los muertos, para que no nos olvidemos de nuestra condición mortal, para llenarnos la memoria de tristes imágenes de nuestros seres queridos, que se fueron, para amargarnos la vida, que no tiene dónde mirar. Miremos donde miremos, no encontraremos ningún consuelo. Los árboles están desnudos, los colores del campo han desaparecido, hace un frío que pela. Nuestra vulnerabilidad se nos hace más evidente. Vuelven las bufandas, los catarros y las narices fritas. Los días siguen acortándose inexorablemente, para que no nos quede ni el alivio de gozar de la luz del sol, aunque sea huidiza y esquinada. La cosa empezó en octubre, a caballo entre los últimos estertores del verano y los primeros atisbos del invierno, una vez despedido el buen tiempo, cuya versión zodiacal es el signo de Libra, al que por desgracia pertenezco, entre dos tentaciones opuestas y contradictorias, la decisión y el suspense, el valor y la cobardía, el riesgo y la comodidad, el Dios y el Diablo, el quiero y no quiero, el sí y el no, representados por esa balanza inestable, que nunca se decide a inclinarse hacia ningún extremo, anclada en su inerte disponibilidad, inútil en su vergonzante inmovilidad antinatural. Con estos abrumadores antecedentes, confirmados año tras año,  noviembre ya nace tocado del ala y, por si fuera poco, la casual muerte del general Franco y su fervorosa conmemoración nostálgica, en este mes, vino a acabar estropeándolo todo.