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Íbamos por el bosque. Los rayos de luz caían entre las hojas de roble y explotaban en el suelo. Ella iba delante. Me retrasé unos pasos para verla como un desconocido. Aquellos minutos resultaron un espectáculo irrepetible. Comprendí que era la hija de Dios. Que su cuerpo estaba formado por miles de abejas que se agrupaban y se separaban al antojo solo de ella. Que sus senos eran miel y racimos de uvas. Sabía que, aún en aquella tormenta de calor, olería a agua y a flores. Y la fruta de su vientre, a fresas. Su imagen se me tatuó en las arrugas del cerebro. Aún la veo, en ese tatuaje, como la miré entonces. La miré con tanta intensidad que creo que envejecí. Nunca seré tan viejo, nunca estaré tan reconciliado como en aquel instante. La recuerdo así avanzando, abandonada a su propia velocidad y plenitud. Absolutamente bella y ajena a la traición que cometería en unas semanas, cuando desaparecieron el calor, los robles, todo. La gran traición. La peor de todas. Quizás, no hay otra. Enfermar, morir. Después de esa traición, las demás no importan, no duelen, no existen.