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De un tiempo acá, en la calle me fijo en las parejas antiguas. Hombres, mujeres, cogidos de la mano desde hace décadas, apurando la madurez y entrando en la vejez. Los miro como si poseyeran un tesoro, y me pregunto si en verdad lo tienen. Me pregunto, en fin, sobre el porqué de que sigan juntos. Me lo pregunto con admiración. Y de esa pregunta me sale otra. ¿Siguen juntos porque se traicionaron, o siguen juntos porque no lo hicieron? Es decir, ¿siguieron juntos en la pobreza o la enfermedad o, simplemente, no llegó? Cuando metían y sacaban la ropa de la lavadora, con las gomas elásticas gastadas, dadas, ¿sintieron ternura o desprecio? ¿Admitieron la senectud, o se tradujo en furia inconcreta, en pequeños roces y desprecios? ¿Llegaron a perdonarse algo importante, o simplemente hicieron un cálculo del futuro? ¿Se lamieron las heridas o se soportaron? ¿Vivieron una aventura juntos, o la aventura consistió en ir de vacaciones cada verano? ¿Se disculparon los proyectos fallidos, o esas cicatrices les queman? ¿Eligieron y eligen, o se acostumbraron? No hay respuesta a esas preguntas. Ni siquiera si te las haces a ti mismo. Salvo esta: lo cotidiano, la traición, es algo más amplio, y tal vez con más matices que la pasión y la entrega, ese secreto que, al contrario que las parejas, no se ve en las calles. Admite más. Lo admite todo.