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Vamos en un tren que se llama Metro, rumbo al trabajo que nos hará libres. No parecemos muy libres. A mi lado hay una mujer que ha perdido la cintura. Es rubia, pero la raíz de su cabello es oscura. Cuando he subido al vagón he sido empujado hasta ella. Hablaba con una amiga, en voz baja. Mi llegada a su espacio ha significado que dejaran de hablar. Lo que indica que su conversación era importante. Sólo he podido escuchar lo último que ha dicho. Es una frase descontextualizada, engarzada en un diálogo interrumpido que, por siempre ya, ignoraré. La frase es fantástica, y supone una explosión que hace que se empotre, de golpe, en las arrugas de mi cerebro. Y permanece entre ellas durante semanas, hasta que hoy, creo, he encontrado su sentido. La frase es: 'Mi amor es sólo mío, y no me sirve para nada'.
No sé lo que es el amor en esta frase. Puede aludir a un perro que se llama Amor, como aquel del chiste, que se llamaba Mistetas. O puede ser, en efecto, el amor. Lo que tampoco es una ayuda. El amor, tal y como lo conocemos, tendrá menos de 200 años. A su vez, el amor pueden ser también otras cosas que están detrás de esa palabra, como un modo de acceder a la vivienda, a la familia, al ocio, a la normalidad. Además, hay muchos tipos de amor. Puede que la mujer hablara de su pareja, de alguien que no es su pareja, de sus hijos, de su familia, o de sí misma. Aún así, la frase 'mi amor es sólo mío, y no me sirve para nada', ha taladrado mi frente desde entonces. Sin comprender su sentido, me he sentido, desde un primer momento, absolutamente identificado con ella.
Hoy y ahora creo que su sentido puede ser este. Alude al hecho, supongo, de que el amor, sea lo que sea, es donde se toman las decisiones. Sí, se toman cada día y en todas partes. Por ejemplo, ante la carta de un restaurante. Pero el amor es un punto autónomo e importante. Es el área en la que más se roza con el otro, por lo que es el punto en el que se toman las decisiones sobre el otro. Son decisiones cargadas de tensión moral, y que trascienden al amor. Lo que llamamos amor es donde decides, en fin, la naturaleza del otro y su trato y su límite. Si se le puede gritar y exigir, si es un igual, si es propiedad o enemigo, si tiene derechos, si merece respeto, si posee libertad. Es donde decides si el otro es un gasto, una mercancía, un producto. Si puede enfermar y envejecer. Es, por todo ello, el punto en el que se ubica también la dignidad, tu límite frente a los abusos y la injusticia del otro. Cuando te vas, cuando te quedas.
Se le llama amor y, posiblemente, es amor. Pero lo que formulas en ese punto afecta a más parcelas. En el trabajo. En las decisiones políticas, supongo. En una cena. Dibuja lo que es una persona, qué derechos tiene, cómo debe ser tratada. Tu amor es, por eso mismo, tu lugar en el mundo, tu apuesta. En tanto que apuesta, es tuya. Solo tuya. Dramáticamente tuya. Puede no ser avalada por la realidad, por lo que puedes perder la apuesta. Puede no servirte. Puede no ser, incluso, compartida con nadie.
Sostienes tu amor en tus brazos, pero tu amor sostiene en sus brazos cosas más importantes aún que el amor. Son sólo tuyas. Siempre. Y, en ocasiones, de nadie mas. Por lo que, en efecto, pueden no tener utilidad para nada. Salvo para ser. Para que, mientras vas en un tren que se llama Metro, decidas, por ejemplo, si el amor es sólo tuyo, si te sirve, pero también si el trabajo te hace libre o no.
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Autor >
Guillem Martínez
Es autor de 'CT o la cultura de la Transición. Crítica a 35 años de cultura española' (Debolsillo), de '57 días en Piolín' de la colección Contextos (CTXT/Lengua de Trapo), de 'Caja de brujas', de la misma colección y de 'Los Domingos', una selección de sus artículos dominicales (Anagrama). Su último libro es 'Como los griegos' (Escritos contextatarios).
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